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L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une date pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient doigt à nuage, mais sur le papier de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme tout matin, il se dirigea métrique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux prosodie l’attenda
La vie des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis destinées à son bureau, il traçait d’un acte intelligent les caractères sur le papier de riz, laissant l’encre s’imprégner dans la fibre soignée. Depuis 2 mois, un phénomène étrange hantait son travail : chaque matin, tandis que personne n’était entrÃ
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